Властительно исходит год:
плоды садов, вино златое.
И путник в спутницы берёт
теперь безмолвие лесное.
Добро! — крестьянин говорит.
Вечерний звон, гоня заботу,
весёлым мужеством дарит.
И птицы стаятся к отлёту.
Нестрогая пора любви.
Уносит речка голубая
твой чёлн и образы свои,
в покое и молчанье тая.
Слаб человек душой и телом
И только духом он силён.
Не потому ли ангел белый?
У каждого во рту нога его соседа,
А степь сияет. Летний вечер тих.
След скарабея на бархане
Напомнил мне узор на ткани,
Как будто вышила рука
Волну и точки – след жука.
Под елью, на поляне,
С утра переполох —
И крик, и бормотанье:
— Kуд… ах!
Эй, скажи, что это значит,
Ты, кого в ярмо впрягают,
Чью свободу попирают!
О город, город, о город, город,
в твою родную рвануться прорубь!
А я на выезде из Бологого
застряла в запасных путях,
и пусто-пусто, и голо-голо
в прямолинейных моих стихах.
Нет комментариев