Она летит, весна чужая,
Она поет, весна.
Она несется, обнажая
Глухие корни сна.
И ты ее, покойник храбрый,
Простишь иль не простишь —
Подхвачен солнечною шваброй,
В канаву полетишь.
И как простить? Она чужая,
Она, дитя зимы,
Летит, поет, уничтожая
Все, что любили мы.
Мы живём на круглой или плоской
Маленькой планете. Пьём. Едим.
В сущности, я счастливый человек. То есть человек, расположенный быть счастливым.
Распылённый мильоном мельчайших частиц,
В ледяном, безвоздушном, бездушном эфире,
Где ни солнца, ни звёзд, ни деревьев, ни птиц,
Я вернусь — отраженьем — в потерянном мире.
В шуме ветра, в детском плаче,
В тишине, в словах прощанья:
«А могло бы быть иначе», —
Слышу я, как обещанье.
Настанут холода,
Осыпятся листы —
И будет льдом — вода.
Любовь моя, а ты?
Образ полусотворенный,
Шопот недоговоренный,
Полужизнь, полуусталость —
Это все, что мне осталось.
Нет комментариев