Наверно, будут глохнуть историки,
копаясь в тоннах
нашей риторики…
Но — сквозь любую наносную муть,
которая сверху лежит,
они должны понять
(и поймут!),
как мы любили жить!
Жить!
Ладонями землю трогать.
Жить!
Детей качать на руках.
Жить!
И чувствовать друга локоть.
Жить!
И видеть лицо
врага.
Слаб человек душой и телом
И только духом он силён.
Не потому ли ангел белый?
У каждого во рту нога его соседа,
А степь сияет. Летний вечер тих.
След скарабея на бархане
Напомнил мне узор на ткани,
Как будто вышила рука
Волну и точки – след жука.
Под елью, на поляне,
С утра переполох —
И крик, и бормотанье:
— Kуд… ах!
Эй, скажи, что это значит,
Ты, кого в ярмо впрягают,
Чью свободу попирают!
О город, город, о город, город,
в твою родную рвануться прорубь!
А я на выезде из Бологого
застряла в запасных путях,
и пусто-пусто, и голо-голо
в прямолинейных моих стихах.
Нет комментариев