Ты ждешь его
теперь, когда
Вернуть его назад нельзя…
Ты ждешь.
Приходят
поезда,
на грязных
спинах принося
следы дорожных передряг,
следы стремительных
дождей…
И ты,
наверно, час подряд
толкаешься среди людей.
Зачем его здесь ищешь ты —
в густом водовороте слов,
кошелок, ящиков, узлов,
среди вокзальной
суеты,
среди приехавших
сюда счастливых, плачущих навзрыд?..

Было… Я от этого слова бегу,
И никак убежать не могу.
Было… Опустевшую песню свою
Я тебе на прощанье пою.
Было… Упрекать я тебя не хочу,
Не заплачу и не закричу.
Было… Не заплачу и не закричу.

Ладно. Пронеслось, прошумело, прошло.
Ладно. И земля не вздохнет тяжело.
Ладно. Не завянет ольха у воды,
Не растают полярные льды.
Ладно. Не обрушится с неба звезда,
И не встретимся мы никогда.

Какие памятники ставятся волшебникам?
Из мрамора?
Из бронзы?
Из стекла?..

Довольствуемся слабым утешением,
что нас позвали
важные дела.
Так повелось, что вечера задымлены
и опровергнуть ничего нельзя…
При жизни —
рядовые собутыльники.
А после смерти —
лучшие друзья…

Однажды в полдень сказку встретить можно.
Не проходи
и запросто присядь.
А сказка курит,
пьет коньяк с лимоном
и спрашивает: «Как живешь, босяк?..»