Осень! Только и делов-то —
У окошка покемарь…
Теплая большая кофта,
Как ее скроили встарь, —
С вышивкою для фасону
И совсем не по сезону…
У меня оно в роду —
Быть как пугало в саду.
…Это не мое жилище.
Мой зато настольный свет:
Нету ярче,
Нету чище…
Замыслов — не меньше тыщи.
— Разве мы с тобою нищи?
Мы богаты, бересклет!
Слаб человек душой и телом
И только духом он силён.
Не потому ли ангел белый?
У каждого во рту нога его соседа,
А степь сияет. Летний вечер тих.
След скарабея на бархане
Напомнил мне узор на ткани,
Как будто вышила рука
Волну и точки – след жука.
Под елью, на поляне,
С утра переполох —
И крик, и бормотанье:
— Kуд… ах!
Эй, скажи, что это значит,
Ты, кого в ярмо впрягают,
Чью свободу попирают!
О город, город, о город, город,
в твою родную рвануться прорубь!
А я на выезде из Бологого
застряла в запасных путях,
и пусто-пусто, и голо-голо
в прямолинейных моих стихах.
Нет комментариев